Me calienta siempre la cabeza con esos escritores. Como si no hubiera nada más en el mundo. Es un coñazo, desde luego no se merece a su mujer. Y escucha una música horrorosa… ¡oh Dios! le entusiasma un cantante que tiene una voz gutural y resquebrajada, hace la música más rara que he escuchado nunca. Dice que es un genio. A mí me parece deprimente. Otro tarado. Tiene gracia, me cuesta respirar. Lo mejor que podría hacer ella es llamarle y contarle lo que ha pasado. Con suerte él saldrá del hotel, comprará una botella de vino, se perderá en la noche negra de Bruselas y se tirará de un puente. Asistiría a su funeral, por supuesto. Sería discreto. Y luego lo celebraría. Con ella.

Estoy tirando con todas mis fuerzas pero no puedo aflojar la bufanda. Me siento cansado, como si me pesaran los pies. Me detengo y sigo intentándolo. No cede. Todo me da vueltas. Creo que estaría mejor de rodillas. Maldita bufanda, parece tener vida propia. Por más que la coja de un extremo e intente desenrollarla permanece rígida. Y me aprieta. El quiosquero me mira como si no me viera, después de tantos años viendo a los borrachos agonizar de madrugada ha aprendido a ignorarlos. Para él son como fantasmas.
Creo que me estoy poniendo rojo. Tiene mucha gracia. Cuando lo explique por ahí va a ser la monda. Pero no me gusta como me mira la gente.